哈尔滨的春雨总是带着股子没褪干净的寒意，细密得像针，斜斜地扎进松花江的微波里。洛风撑着一把巨大的黑胶伞，伞面被雨点敲得啪嗒作响，像极了当年老式键盘清脆的空格声。他另一只手里拎着兜刚出炉的粘豆包，热气儿隔着塑料袋把他的手掌心熨得通红。

楚云秀挽着他的胳膊，半个身子都缩在伞影里，脚下那双小羊皮的长靴小心翼翼地避开青石板上的水洼。她今天没化妆，素净的脸上透着股子被岁月温柔抚摸过的淡雅，颈间那枚红木平安扣在雨雾中显得愈发温润。

“阿风，你说这雨要是再下大点，后院那几株刚冒尖的芍药会不会被浇坏了？”楚云秀紧了紧搂着他胳膊的力道，声音在这雨幕里显得有些飘渺。洛风低下头，正瞧见她眼底那抹淡淡的忧虑，忍不住轻笑出声，胸腔的震动顺着胳膊传到了楚云秀心里。

他腾出手，隔着手套捏了捏她的鼻尖，语调慵懒得像这午后的雨。他说秀秀，咱们在大兴安岭练过的小辈，哪有那么娇气，这雨是老天给的酒，那些花儿喝够了，开春才能红得勾人魂。

两人慢悠悠地拐进那条布满了红砖建筑的老街，二店的牌匾在雨中微微发亮，“残响”两个字透着股子不怒自威的劲儿。店门口，莫凡正猫着腰，用一块干抹布仔细擦拭着外窗台上的泥点子。

这孩子自从回了哈尔滨，话虽然还是少，但眼里那股子冷厉已经彻底化作了灶台前的温软。瞧见洛风和楚云秀回来，莫凡只是直起腰，微微点了个头，视线在那兜粘豆包上停留了半秒，又折回去对付那块顽固的污渍。

“小北呢？没在后院练他那个‘重力抵消’？”洛风收了伞，在门槛上使劲磕了磕水珠，顺口问了一句。楚云秀已经先一步进了屋，利落地系上围裙，打算把那粘豆包放进蒸屉里再过一遍火。

莫凡停下手里的活儿，指了指楼上，闷声回道，去三楼了，说是那个‘感官疗愈’的模拟器有个参数跳变，他想去修修。洛风挑了挑眉，心里暗自点头，这帮小兔崽子，现在比起打比赛，倒是对这引擎的底层逻辑越发钻研得深了。

这种转变，正是洛风最想看到的。所谓的“残响”，不该只是一个职业选手的名号，而该是一套体系，一种能让那些被电子数据耗尽心力的年轻人，重新找回自个儿神魂的法门。

他走进吧台，熟练地磨了一份曼特宁咖啡豆。研磨机的轰鸣声在安静的小店里回荡，这节奏感，比当初在赛场上瞬狙的频率还要让他心安。

下午两点半，雨势小了些，老街上开始有了稀稀落落的人烟。一个穿着洗得发白的迷彩服、背着个沉重帆布包的中年人推开了二店的门，手里还攥着张皱巴巴的报纸。

那人一进屋，先是迟疑地打量了一圈那些高科技的模拟舱，最后视线落在了正慢条斯理喝咖啡的洛风身上。他操着一口浓重的关外嗓音，迟疑着问，请问……这儿是那个能让人‘心静’的地界儿吗？

洛风放下杯子，眼神平和得像是一潭老井水。他瞧见那人指关节粗大，那是常年干重体力活或者握冷兵器的印记，更重要的是，那人身上有一股子被压力折磨透了的颓唐。

“大哥，进屋坐，先喝口热茶。”楚云秀端着一碗刚煮好的大麦茶走过来，语调轻柔，像是春日里的风。

那汉子局促地坐下，喝了大半碗茶，才支支吾吾地说，自家娃子在省青训队打得好好的，前阵子说是啥‘感官崩溃’，整个人傻了一样，非说自个儿是被困在程序里了。他听老街坊说，这儿有个姓洛的高人，能把人的魂儿从那铁盒子里拉回来。

洛风没应声，只是转头看了一眼楚云秀。两人交换了一个眼神，那是多年默契攒下的无需言语，楚云秀微微点头，示意她去准备三楼的引导舱。

“大哥，魂儿没丢，只是路走岔了。”洛风站起身，大手拍在那汉子的肩膀上，力道沉稳得让那汉子心里的慌乱瞬间平了一半。

他领着汉子上了三楼，那儿是楚云秀一手布置的。没有冷冰冰的金属色，墙上贴的是淡绿色的草本壁纸，空气里燃着松木香，几台特制的模拟舱被包裹在厚实的皮质层里，看起来更像是让人休憩的蚕茧。

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