桑德兰俱乐部，战术会议室。

窗外的天空阴沉得像是一块吸饱了脏水的抹布，正如屋里此刻的气氛。

死寂。

令人窒息的死寂。

就在五分钟前，电视屏幕上首播了英格兰足总杯第三轮的抽签仪式。

当那位嘉宾用颤抖的手展开那个小纸条，并念出“Maer United”的时候。

整个会议室仿佛被抽干了氧气。

如果是主场作战，或许还好一点。

但那个残酷的后缀——Away，像是一把重锤，狠狠地砸在了每个人的心口。

那意味着，他们要去那个地方。

老特拉福德。

梦剧场。

对于豪门来说，那是展示才华的舞台。但对于像桑德兰这种混迹在英冠泥潭里的球队来说，那里是刑场。

“当啷——”

一声脆响打破了沉默。

那是卡特。

这个平日里凶神恶煞的中场绞肉机，此刻手一抖，那个印着Hello Kitty图案保温杯掉在了地上。

红色的枸杞水洒了一地，像极了此刻大家流血的心。

“完了。”

卡特瘫坐在椅子上，眼神空洞：

“我们要死了。”

“那是曼联啊……那是穆里尼奥的曼联。”

旁边，里卡多也捂住了脸，手指插进打了发胶的头发里，痛苦地呻吟：

“博格巴、伊布拉希莫维奇、马塔……”

“上帝啊，这根本不是一个级别的较量。”

“我们会像一群小学生一样，被他们在七万五千人面前扒光了裤子吊打。”

不仅仅是球员。

坐在最前面的主教练大卫·莫耶斯，脸色比死人还要难看。

他的手死死抓着桌角，指节泛白。

曼联。

这个名字是他职业生涯最大的噩梦。

作为弗格森爵士钦点的接班人，他在老特拉福德经历了人生最黑暗的十个月，然后被扫地出门。

那是他的耻辱柱。

现在，命运又跟他开了个恶意的玩笑，让他带着一支更烂的球队，回到那个伤心地去面对曾经的旧主。

而且现在的曼联主帅，是那个狂人——何塞·穆里尼奥。

“把电视关了吧……”

莫耶斯沙哑着嗓子说道，他不想再看屏幕上那个鲜红的曼联队徽了。

“等等，头儿。”

角落里，一个突兀的声音响了起来。

苏白正翘着二郎腿，手里转着一支笔，眼睛盯着电视屏幕：

“别关，有好戏看。”

电视里，画面切换到了曼彻斯特的卡灵顿训练基地。

无数麦克风簇拥着一个满头银发、神情倨傲的男人。

何塞·穆里尼奥。

被誉为“魔力鸟”的世界级名帅。

他穿着曼联的训练服，双手插兜，面对记者的提问，嘴角挂着那抹标志性的、令人火大的不屑微笑。

记者：“穆里尼奥先生，足总杯抽到了桑德兰，您怎么看？”

穆里尼奥耸了耸肩：

“桑德兰？哦，那是支不错的英冠球队。”

“但这只是足总杯的第三轮。你知道的，我的赛程很满，这对我来说只是一场热身赛。”

“我会派上几个预备队的孩子，让他们去感受一下比赛氛围。”

轻视。

赤裸裸的轻视。

在他眼里，桑德兰甚至不配让他派出主力阵容。

记者继续搞事：

“可是听说桑德兰最近状态火热，他们有一位非常神奇的中场核心，叫苏白。之前是球队的翻译。”

“翻译？”

听到这个词，穆里尼奥的眉毛挑了一下。

要知道，穆里尼奥自己当年也是从巴塞罗那的翻译起家的。

他对着镜头，露出了一口白牙，笑容里带着三分讥讽，七分霸气：

“足球是一项男人的运动，不是语言学家的游戏。”

“我听说过那个中国小子。有点小聪明，传球不错。”

“但是……”

穆里尼奥突然凑近镜头，那双鹰一样的眼睛仿佛穿透了屏幕，首视着会议室里的每一个人：

“这里是老特拉福德。”

“这里不相信童话，也不相信运气。”

“如果他真的来了，希望他能发挥一下他的专业特长。”

“帮他的队友翻译一下，什么叫做——”

“惨败。”

话音落下，穆里尼奥转身离去，留给镜头一个潇洒狂傲的背影。

会议室里更加安静了。

那种压迫感，顺着屏幕溢了出来。

惨败。

这就是世界级名帅的宣战书。

里卡多的腿都在抖，他想起了自己在英超被曼联后卫支配的恐惧。

“我们还是弃权吧……”

有替补球员小声嘀咕道：“输三个以内算赢，输五个是正常，要是被踢个0:8，那脸都丢光了。”

绝望的情绪像瘟疫一样蔓延。

未战先怯，这是兵家大忌。

莫耶斯看着这群还没上场就己经吓破胆的软蛋，心里一阵悲凉。

这仗还怎么打？

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